Volar.Caer.

Que se me pone la piel del revés y el sudor del derecho rozando la calma mas envenenada que estalla al sincronizarse dos respiraciones que van por separado , mojándose al mínimo vaivén.
Que los ojos no miran ni aunque estén abiertos, que solo sienten y disfrutan del ritual de caricias , muerdos y jadeos mientras ahogamos las mas placenteras intenciones.
Que nos acaban sobrando hasta las pulsaciones y nos olvidamos incluso de la pasión.Que terminamos con el silencio y nos juntamos con sonrisas, que caemos muertos y cansados, pero felices.

Revanchas.

Me han vestido, desvestido y vuelto a vestir, me han lucido en un escaparate por una temporada. Me han arrinconado en el almacén donde todo está usado mientras los escaparates lucen maniquís nuevos.
He sido el juguete de unos cuantos, pero nunca el juguete favorito. Todos tienen el suyo , el que piden año tras año en su carta a los Reyes Magos. Yo soy lo que tienen a mano, con lo que se tienen que conformar mientras esperan que sus majestades tengan en cuenta su petición.
Acostumbrado a estar en el contenedor del olvido donde ni siquiera suplico una segunda oportunidad ya que ni siquiera hubo una primera.

De espaldas al mar.

Siente como la marea te moja y se va. Una y otra vez.Te acercas a la orilla porque quieres tocarla , quieres que te toque. Llevas los dedos al descubierto porque quieres sentir la espuma otra vez.
El vaivén no permite que cojas confianza para lanzarte al mar,prefieres pensar que algún día la marea crecerá y te golpeará en la cara sin que te des cuenta.El agua salada se introducirá por tu nariz, por tu boca y por tu veneno, dejándote sin respiración y sin destino.
Por las noches ya no te gusta jugar a escapar de ella,el juego de la miel en los labios ya no te sabe dulce.

Lloraría todos los días de mi vida.

-¿Como es que todavía no has echado ni una lagrima?
-Porque no quiero. Un día me prometí no llorar de tristeza, únicamente de alegría.
-Entiendo...
-Y bueno, ya sabes: las promesas que uno se hace a si mismo nunca se pueden incumplir.

El sol no brillará ya nunca más.

Si el cielo está gris es porque quiero tener libertad hasta para mandar todo a la mierda.
Si el cielo está rayado de sol es porque quiero ser dueño de mis fallos y de mis aciertos, hasta de las cosas de las que me despego.

Todo un mundo por delante.

¿Sabes la de libros que nunca leerás, la de bailes que nunca echarás, la de personas a las que nunca conocerás, con las que nunca tendrás una conversación, y lo que es peor ,a las que nunca besarás?
¿Eres consciente de la cantidad de lugares que nunca visitaras ,del montón de palabras que no dirás, que no gritarás? ¿Alguna vez te has parado a pensar en todas las canciones que nunca escucharás, en todas las cervezas que no compartirás?
Haz todo lo que el mundo te permita hacer ,sin permitirte el lujo de perder el tiempo. Aunque eso sí,si una canción te gusta no dudes en escucharla todas las veces que necesites.

Dogma nº14.

Soplo,me soplo para avanzar,sin saber que es aire que va abandonando mis pulmones,aire que no podrá impulsarme en otra ocasión.Que ya no podré vivir mas de él.

Sóplame,sóplame para quitar la lluvia,para secarme y poder salir a la calle como nuevo.Sóplame cerquita , que note que estás ahí , que me estás secando.

Aunque sople,aunque me soples,prefiero que me mueva el viento,que me seque el sol.Son mucho mas puros que tu y que yo.

Miedocridad.

¿Nunca habéis tenido esa sensación de estar envuelto en una maraña de destrucción sabiendo que no vas a salir de ella con todas las extremidades? Esa sensación es la que menos me preocupa , me preocupa mas sentirme como en un orgasmo excepcional mientras bebo un sorbete de limón y al mismo  instante como si caminase sobre brasas mas calientes que el sol. No me importa caminar sobre brasas y mucho menos lo otro , es sólo que no quiero que nadie vea como me conformo pasando del éxtasis al sufrimiento y viceversa.De mi éxtasis ,de mi sufrimiento. No saben ni de una cosa ni de la otra , nunca lo sabrán.

Rey sol , dime como arder.

Nos desgastamos como si tuviésemos fecha de caducidad, como si no fuésemos eternos.

La bombilla puede ser aprovechada al máximo sin necesidad de encender el interruptor.La luz puede arañarnos con cada movimiento siempre y cuando la energía sea renovable.

¿Qué es el miedo? Es poder follar cuando quiero.

No,en serio ¿que coño es? nadie lo sabe. Sólo sabemos que el miedo es tan creador como destructor.

Crea dudas , desconfianza , temores y recelo. Destruye sueños , oportunidades , esperanzas y evolución.

Es una boca que muerde desde el pensamiento y escupe actos cobardes. Te obliga a tragar toda la valentía que solemos vomitar para luego producirte dolor de barriga en los momentos de lucidez.

No solo es cuando el miedo te atrapa , sino cuando te libera. Siempre te libera tarde, cuando ya ni el más valiente puede recuperar los motivos de su batalla.Es entonces cuando el arrepentimiento aparece y te recuerda que una vez mas , gracias al miedo , volverá a vivir en tus mas oscuras divagaciones.

También la vida.

De niño escuché una historia que no recuerdo al detalle pero de vez en cuando me acuerdo de ella...

"En época del Renacimiento , un adinerado mercader organizó un concurso de pintura , podían participar todos los pintores de la ciudad y el motivo de la pintura tenía que ser la paz.

Llegado el día de la exposición de los óleos de los candidatos,la sala de exposición estaba llena de expertos e inexpertos que acudían a opinar de unos y de otros.Había varios paisajes afrodisíacos,bucólicos y tranquilos,unos cuantos retratos de bellas señoritas de sonrisa enorme,una pintura de un bebé durmiendo serenamente en su cunita de madera y un par de cuadros de cachorritos.Pero ninguno de ellos tenía ni el sosiego ni el poder de transmitir la paz que tenía aquel cuadro por el que nadie apostaba. Era una gran cascada de rocas puntiagudas,un precipicio al que sería imposible sobrevivir bajo un cielo oscuro repleto de nubarrones,mas oscuros que las ideas de las aves carroñeras que revoloteaban sobre una cabaña derruida en la orilla de la cascada.El agua golpeaba fuertemente contra las rocas en su caída,la espuma de un blanco lechoso ,daba una idea de la peligrosidad de aquellas aguas.Todo estaba repleto de arbustos  pobres y secaos con escasas hojas , pero era una rama que salía a mitad del salto la que llamaba la atención , la que hacía que inmediatamente al mirar el cuadro , te fijases en ese pequeño detalle de aquel paisaje caótico. Sobre esa rama estaba apollada una paloma tan blanca como el espumaraje que formaba la propia gravedad ,una paloma tan viva y real que le daba movimiento y sentido a la composición. Una paloma que sujetaba una rama de olivo en su pico como lo hizo la paloma que señaló la llegada a tierra en el diluvio.Entre tanta confusión y anarquía de miedos parecía un milagro que la vida fuese posible. En esa vorágine de coas y despropósitos se estaba creando un instante de paz , un descanso en mitad del desastre. Aquella paloma se rodeaba de un halo de luz que no alumbraba al resto de elementos del contexto , pero que tampoco hacía falta.

No , éste cuadro no ganó el concurso , de echo nadie supo apreciar un suspiro de vida en medio de tanto horror, nadie se paró mas de un minuto delante de ésta estampa excepto un anciano que estuvo admirándolo desde que se percató de su hermosura hasta que se descolgó y se llevó a un viejo almacén olvidado."

Siempre me ha gustado ésta historia porque yo también pintaría la paz así , la paz y la alegría , también la vida.Resulta que al igual que al pintor de la cascada, nadie ha sabido apreciar mi interpretar mi cuadro,se podría decir que también ha sido llevado a un almacén olvidado donde nadie mas pueda admirarlo , ni siquiera despreciarlo.Pero me resulta tan fácil pintarlo de nuevo que podría hacerlo hasta con los ojos cerrados.